Который раз не спится мне,
подушка непприкосновенна,
а память, на своей волне,
бежит, пульсируя по венам.
Крылом от памяти укрой,
мой Ангел, и возьми с собою
туда, где ходит к водопою
луна секретною тропой.
Водой, целебного ручья,
войны афганской смою лица…
даст Бог, усну, и мне приснится
родная женщина моя
***
Ангел, Бог ли – точно мне не ведомо,
может быть поблажку дал Морфей,
но во сне я вдоволь побеседовал
с ненаглядной женщиной своей.
И она глядела так заманчиво,
гладя щёку ласковой рукой,
что душе в созвездье Одуванчиков,
оказалось улететь легко…
ощущая счастье внутриклеточно,
нежность вымурлыкивая вслух,
прижималась преданно, как веточка,
чувствами привитая к стволу,
женщина моя, весна осенняя!
Перед нею меркнут все слова…
словно у иконы на коленях я,
чтоб молитвой руки целовать.
Не открыв глаза: «Привет, хорошая», -
прошепчу, улыбки не тая…
Пусть Господь хранит тебя приросшая,
преданная веточка моя!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
