Индийская королева роется в кишках деревянного шкафа, она блефует, думаю я, наблюдая за её нервозными движениями. Её загорелые руки точно приделанны к квадрату летнего платья цвета какао без молока, она не красотка и её необратимо чёрные волосы напоминают электрические провода, вот-вот заиграет музыка и всё изченет. Что-то замыкает в пространстве, запах потушенной сигареты, мебель бледнеет и становится прозрачной. Королева будто цветная заставка в промежутке чёрно-белого фильма, ей помешает одно неловкое движение, то самое неловкое движение заставило нас появиться на свет.Простывшее небо течёт по ночам,оно что-то вроде тебя королева, вкусившее жар палящего солнца вдруг снизошло..
Не за что извиняться."Отрекись от своего эго - гласит главная мантра миссии,- и тогда лети".А если его нет,если нет даже шкафа и прилагаемого к нему барахла? Индийская королева останется без работы,ей не с чем будет играть.
Меня преследует один призрак из прошлого, точнее не один, их множество, тысячи проклятых мелких призраков, которых я ношу у себя в башке годами и никак не могу прогнать их оттуда. Конечно же, это тайна, если я расскажу приятелям, что приходя к ним в гости я притаскиваю с собой целый вагон сумасшедших, невидимым шлейфом тянущимся за мной, они попросту перестанут со мной общаться..они уже перестали, видимо заподозрили что-то неладное, или заподозрил я.
Я всегда поддаюсь палачам сомнения, перед казнью мы выпиваем холодного белого вина, палачи не пьянеют, они хохочут толкая меня в плечо, дружеский такой жест, я понимаю их, я сам так делаю с живыми. Мне весело, оттого что больно, и больно, оттого что хорошо. Палачи жалеют меня и казнят "надеждой на завтра". Так что же ты индийская королева? Уничтожь себя и меня вместе с ними..
В моих джунглях уложили асфальт на корни деревьев, зажатые цементом,они словно стонут, и прогибают позвоночник измученного ствола до земли. Их плоды, маленькие сладкие сердечки притоптанные к земле, когда я хожу по ним,стараюсь ступать осторожно, чтобы не раздавить их тельца ещё больше, но внезапные звуки удара лопат о камни пугают меня и тогда я бегу, и тогда уже ничего.И наверное в это время теряются все смыслы. Догоняют меня лишь призраки, и мне начинает казаться, не в них ли мой единственный смысл? Они говорят со мной стройно, поочерёдно я их так воспитал, они напоминают мне лотос восходящий своей красотой из тьмы или мартышку,ту что ударили железной палкой по голове, она взвизгивает и щебечет,как птичка,но не плачет. Мы морщимся, представив себе её боль, на самом деле ничего не представляя, мы что-то вроде этой мартышки, бесславные циркачи на поводках и в клетках.
Кто вылечит нас от этой реальности, Оптимов и Почешихин приятели-призраки знаменитого классика?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
