болванчик.

Стива Маяк: литературный дневник

«это бесплодный труд
как писать на ветру.»


ориентир сбит.
отступать некуда, Он говорит если не чувствуешь сил – твоя родина тыл, но никто не говорит, что делать , когда не чувствуешь чувств.
иные курят бесполезно , невкусно, дым в пустоту.
одних боишься тронуть, с другими стараешься быть пошлее. с кем-то думаешь, с кем-то вообще не задумываешься.
что управляет всеми этими процессами ,кто влияет, а кто нет? не влияет на что ? откуда все эти вопросы ?
когда ты говоришь : « я хочу тебя!» что конкретно ты имеешь ввиду?
хочешь ли ты меня в себе , или себя во мне?
с кем по настоящему хорошо? с кем спокойно и грустно, или с тем с кем бешено и навеселе ?
тот за кем ты следишь , он и вправду интересен, или интересен потому что недоступен ? какой из всех этих процессов работает на тебя?
я смотрю на свою руку , могу пошевелить пальцами..силой какой такой мысли и надобности начинается любое действие, откуда оно начинается, где его смысл и ключ? в моей голове или дальше?
там где тесно , где зажаты все мысли и тело есть возможность дышать только тобой..но хочу ли я этого кислорода, или это просто безысходная необходимость? нет времени договариваться, но есть потребность дышать.
в отражении бремя того что должно произойти, некрасивое слово..можно не написать.
а эти двое, куда они всё время идут ? я хочу однажды придти вместе с ними. мне кажется, кажется! они тоже не знают ни одного ответа, но делают так, этим и прельщают.
мы сидим под плитой мраморной крыши и выдумываем сказку надо же как то развлекаться …


P.S
«плохо не то, что он лгал, а то ,что вместо
правды была пустота.»





Другие статьи в литературном дневнике:

  • 23.01.2015. болванчик.
  • 09.01.2015. ***