что за день в полушарии твоего зрачка,что за обморок?
И в эфир не попасть холодея над пропастью,люди-сороконожки умные,бедные плачут одинаково.И ты жилистый,пьёшь травы вместо чая,куришь по утрам.Чуткий встаёшь с рассветом, не зажигаешь лампы,а смотришь в окно,долго ... тебя видят многие из своих нор,ты никого,слепой крот на мушке прожектора бьющего светом в грудь.
Она угадывает тебя ,как любой пытающийся угадать в 'Войне и Мире' роман.Спички сплошное расстройство,осечка за осечкой.Но что может быть прекраснее теплого запаха горящей древисины...? Ты греешься,а присутствие холода ближе,в тебе самом,как любовь Маргариты к Мастеру..такая невинная и порочная,связь цветка и человека,по сути смертная с самого начала.
Ты верен своей свободе,как Каренина смерти.Одиночеству верен,как Чацкий,по иносранному гадишь словами словно Бук,и тебе наплевать на все сравнения,ты отражаешься в витринах такой маленький,глупый,как вопрос 'зачем?'.Она уже не ищет встреч с тобой,где-то там за углом мелькнули её глаза и спрятались,ты хотел было сравнить,но уже не с чем,и так не хочется... Уставший мериешь дуло к виску,вроде подходит,но нет сил стрелять,может быть завтра? Кто-то в колпаке маячит у луны на виду,хочется спать...тьма-это
моль поедающая глотку разума,вампирически счастливая смерть всего лишь на одну ночь,ещё на одну.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
