любимое
Парадиз
Геннадий Модестов
Ночь миловидна и раскоса –
Восточно-западный прикид...
На небе планы Барбаросса
Рисует праведный шахид,
Не веря в собственную святость,
Но полагаясь на тротил...
В унылом царстве тридевятом
Сжигают заживо Тортилл
В отполированном горниле
Избитых истин и вранья...
А звёзды, помнится, манили
Не только прочь от воронья,
А через тернии к омеле,
Пастись на вольные хлеба...
Шанс оказаться на панели
В итоге выдала судьба
И растворилась в нимбе лунном,
Переживая свой каприз...
В рассвете кобальто-латунном
Тонул дырявый парадиз...
А завтра...
Ник Туманов
Я жив ещё.
Щедрее будьте, люди, покуда есть я, балуйте, спешите, пишите мне, что любите, пишите об осени, о склонности к простуде. О самом незначительном и нужном. О том, что бесконечно вас тревожит. О нежности к ребёнку и о муже, который дня без вас прожить не может. Пишите, как опять взлетели цены на овощи и шляпки из велюра. Как кто-то исписал в подъезде стену: «Да я тебя люблю, ты слышишь, дура!». Не прячьтесь за бездушье многоточий. Пишите о любовницах и жёнах. Спешите рассказать, что снилось ночью в постелях, одиночеством сожжённых. Не бойтесь примитивности утопий. Делитесь. Говорите мне любое. Как ветрено с утра. Как плохо топят. Как солнце золотится на обоях. Как крылья отмирают без полёта. Как не угнаться вслед за стервой-модой. Как хочется на море. Как работа сжирает беспощадно дни и годы. Как ярко горизонт кровит под вечер на полюсе страстей Жан-Поля Сартра…
И я вам обещаю: я отвечу.
Пишите мне.
Я жив ещё.
А завтра…
Там, за окном, зима...
Зоя Ротенбергер
Осколочным ранением тоски
Пройдёт навылет осень... В это утро
Мы стали так бессовестно близки...
Ты перестанешь быть скупым...и мудрым,
Я позабуду опыт прошлых лет...
А может быть, со снегом вместе выпал
Нам самый пресчастливейший билет?...
Там, за окном, зима... Красотка липа
Стоит, принарядившись в облака.
Мой город тише, праздничней, белее,
И больше тишины несёт строка,
Беря истоки в декабре и в Шпрее...
А я давно сменила боль на свет
И резкость коньяка - на терпкость чая...
Я знаю, ты не станешь ближе, нет...
Наверно, по тебе... вот так... скучаю...
Другие статьи в литературном дневнике:
- 04.12.2012. любимое
- 03.12.2012. любимое
- 01.12.2012. ***
