Невольники ритма
песчаной пустыней идут,
им ветер – как бритва,
и солнце – как жёлтый мазут.
(В стране золотого кварца
светящиеся мосты.
И огненные матрацы
сшиты из Пустоты)
Невольники ритма знают,
что ждёт их с утра,
и жёлтый путь заметают
за ними ветра.
Поэзия – это школа,
и магия, и дожди.
Серебряные уколы
их ждут впереди.
Кристаллами благостыни
и солью сверкает след…
Они идут, и пустыня
им дарит то, чего нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
