Летит на свет мой парусник – балкон, белея простынями и сорочками. Как будто полуно'чный небосклон открыл фарватер к ярким многоточиям
бессонных звёзд на краешке строки; к листу зимы в кленовых иероглифах. Но хоть убей – не пишутся стихи! А я в блаженстве дурочки юродивой –
сама себе гребец и рулевой, – плыву за словом, считанным вселенною; и падает с верёвки бельевой в мою ладошку капля вдохновения.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.