Наталья Захарцева черновики бродячего кота Серёжкапрошу, Мари, поехали со мной. забудем всё, как страшное кино: начальников, завистников, злодеев. не возражай, я помню: ты ничья, но мельницу построил у ручья и посадил у замка орхидеи. они цветут так ярко и тепло. мой дом, Мари — он крепость, он оплот, в нём много света, витражей и места. вкуснейший запах дерева и шёлк. тебе в нём точно будет хорошо. прошу, Мари, поехали, не смейся. смотри, Мари, вот здесь ты будешь спать. в большие окна видно звездопад. скажи, Мари, ты хочешь звездопады? приносит солнце золотую весть. мешает солнце — окна занавесь и спи себе, родная, сколько надо. Мари, мне нужно в город. в пятый раз я повторяю — я не Карабас, не людоед, не бородатый дурень. я Кот, но тем не менее, не зверь. вольна открыть, Мари, любую дверь, на поле не гуляй — сегодня дует. ты мне не веришь, добрая Мари. фонарщику же верят фонари, а паруса обычно верят ветру. волшебник жил, седая голова, и он меня, чудак, заколдовал, а колдовское слово это вето. встречай, Мари, я голоден как волк, но столько накупил тебе всего. какие деньги, глупая, да брось ты. такой же глупый залетел к нам стриж. Мари, я увезу тебя в Париж, поахать на соборы и погосты. наш мир устал от бытовой грызни, а сказка рядом — руку протяни, погладь её, кусачую, смешную, по мягкому хранилищу любви. поэтому прошу, Мари, живи. а сапоги, что сапоги, да ну их: сожги, избавься, выбрось за порог. не думаешь же ты, что сам Перро писал от скуки, безо всякой пользы. *** Серёжка И вот твой дом, и вот твоя качель (пирог с малиной, папина корзина), где жизнь не за плечом, а на плече. И бабочково ей, и стрекозино. *** Серёге двадцать невозможных зим, по детским меркам это неприлично. Он ходит в банк, ныряет в магазин, цитирует на память Гая Ричи. Но как бы ни мягка была кровать и как бы ни манило одеяло, он снова должен стрелки рисовать, хотя, Серёжа, Вас здесь не стояло, Вы не волшебник. Вы не чей-то сон. Обидно? Привыкайте понемногу. Художества оставьте Пикассо, Кандинскому, Малевичу, Ван Гогу. Дождю. Снегам. Закату над рекой. В кривую обращается прямая. Серёге тридцать, сорок, пятьдесят. Он невысок, он бородат и жилист. Над пирсом звёзды крупные висят, как будто тайный сейф опустошили. Сергей на море, отдыхает он от чёрточек, от стрелочек, от линий. Бутылочный зелёный пантеон сияет этикетками в витрине. Вот старики играют в домино, вот солнце закольцовано в рефрене. Сергей плывёт, угадывая дно, бормочет про себя, как шизофреник: уплыть бы далеко, на край земли или рвануть на север к маламутам. Кому-то мои стрелки помогли? Я, бесполезный тип, помог кому-то? Серёга слышит сверху: эх, чудак. Насмешка, дятел. Недоумок, боже. Твоя задача, Серый, сделать так, чтоб красных стрелок в мире стало больше. По ним вернётся Тот, Кто нужен всем. Он возвращатель снов. Он не обманет. У нас случился полный сбой систем. Ты береги, Серёга, мел в кармане. И вот твой дом, антенны, провода. Знакомая до трещинок дорога. Но возвращатель снов умеет ждать — поэтому иди, рисуй, Серёга. Пока ты жив, не спрашивай, зачем. Беги во двор, счастливый, как подкова, где жизнь не за плечом, а на плече, и бабочково ей, и васильково. © Copyright: Марина Виноградова Юрченко, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|