Черкасов Алесь. Поэты умирают лишь в полёте

Без смерти жизнь – понятие пустое,
Но, видно, дух и впрямь превыше плоти.
Деревья умирают только стоя.
Поэты умирают лишь в полёте.

В полёте легче рвётся жизни стебель,
Ведь если уж охоту повели,
Вернее попадёшь в того, кто в небе,
А не в того, кто ползает в пыли.

Парит душа, дрожит струна живая.
Ему бы вниз, к земле, покуда цел!
А он летает, не подозревая,
Что кто-то взял его уже в прицел.

Да, этот кто-то – хитрая каналья:
Взгляд неподвижен и рука тверда.
Он метит в крылья воронёной сталью,
А пуля – дура, попадёт всегда.

Поёт поэт, взлетая выше, выше.
Пьянит его неистовый полёт,
Поэтому он выстрел не услышит
И лишь за миг до смерти все поймёт.

А тот, с ружьём, параболу паденья
Спокойно проследит. Он не злодей.
Он не получит удовлетворенья
И даже не пойдёт искать трофей.

Он не вампир, пирующий ночами.
Своей удаче он не будет рад.
«Зачем же ты стрелял?» Пожмёт плечами:
«А чтобы не выпендривался, гад!»

Другие статьи в литературном дневнике:

• 11.12.2025. Черкасов Алесь. Поэты умирают лишь в полёте
• 09.12.2025. Мельников Игорь Глебович
• 07.12.2025. Елена Касьян. Мне хотелось бы...
• 06.12.2025. Раймонис. Лакуны
• 05.12.2025. Маугли
• 03.12.2025. Ольга Якимова