Отчего так бездари спесивы
и всегда нахраписты и злы?
Размышленьям, чьи стары мотивы,
вторят «музыкальные» полы
скрипом под тяжёлыми шагами
рядовой бессонницы моей,
тянущей меж жизни берегами
груз свой, как рабочий муравей.
На часах без четверти четыре.
Нынче ночь не кончится никак.
Тени густо стены исчертили
знаками полузабытых саг.
Сборники стихов лежат повсюду,
памятью земной кровоточа'.
Лечит эта кровь, подобно чуду,
лучше чародея и врача
душ живых загадочные хвори.
Раскрываю книжку наугад
и парю в мажоре и миноре
строк, не ждущих славы и наград.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
