А где-то там, куда нам не вернуться: в далёком детстве, в юности, вдали, – по-прежнему ревнуют, и смеются, и верят, что прибудут корабли. У возраста туда не отпроситься, – а там не смяты травы на лугу, и Пенелопа в выгоревшем ситце всё ждет меня на давнем берегу. Сидит, руками охватив колено, лицом к неугасающей заре, нерукотворна, неприкосновенна, – как мотылёк, увязший в янтаре.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
