Ника Батхен. Трубная медь
Аресократия на марше,
червонный век чеканит шаг.
Гремят салюты, флаги машут,
сдвигают плечи кореша.
Курс автоматики, пятёрка
по попаданию в прицел.
Отставить ныть! Невесты, горько!
Побольше красок на лице!
Мальчишки, стройсь, кому за сорок!
Не дикий гусь - ручной медведь.
Пора узнать, чем пахнет порох,
как мнима месть, как трубна медь.
Сегодня все мы марсиане -
сегодня все мы на войне.
В колонне, в танке, на диване,
в чужом бою, в чужой стране.
И страх врастает в подреберье,
и меч ржавеет в рукаве,
И воздаётся лишь по вере
царю, пришельцу и вдове.
Арес сражается с Аидом,
дрожит в окопе вечный жид.
Под Персефоновым софитом
гранат расколотый лежит.
И быть весне девятым маем,
страстным постом Тиша бе Ав.
...Заплачет девочка немая,
срезая стебли горьких трав.
© Copyright: Ника Батхен, 2022
http://stihi.ru/2022/07/29/4152
Другие статьи в литературном дневнике:
