Татьяна Воронова. От Луны до рая
Всё сдвинулось в доме Облонских,
слетело с привычной оси,
рассыпавшись на отголоски:
спаси... сохрани... пронеси...
Кто в двери стучит? – Неизвестно.
Спросить ли? – Зачем, если тут
себя-то искать бесполезно...
...И стены, как тучи, плывут.
* * *
Заберите меня отсюда –
Я и так-то не при делах.
Что взялась бормотать, зануда –
Престарелая пыль в углах?
Заржавевших сиреней видом
Привечает меня июнь...
(Мысли в пляску святого Вита
Сорвались… не догонишь, плюнь!)
Безответная вера в чудо
В чреве носит опять весну...
Заберите меня отсюда –
Заберите хоть на Луну!
Там трава, говорят, такая,
Что по ней бы – да босиком...
Может, есть от Луны до рая
Рейсы, пущенные тайком,
По нестойкому расписанью,
О котором знают не все?
Если скрашивать ожиданье –
То по лунной пройдись росе,
И не надо твердить, что в рай-де
Не пускают грехи, – а рад...
Заберите меня. Но дайте
До утра мне успеть назад.
* * *
– Миледи смерть? Зачем о ней так часто?..
– Затем, что не однажды пили чай с ней!
Подобное знакомство в одночасье
Не оборвёшь – воспитана не так.
К тому же мне известно, как миледи
В любой неподражаема беседе...
Да, вряд ли мы похожи на соседей,
Что не начнут здороваться никак.
Давно своя – чего уж там! Со всеми
Привычками: подъездами не теми,
Звонками в неположенное время
И поздними такси в другой район...
Миледи смерть! На вид – совсем девчонка.
И в самом деле – что возьмёшь с ребёнка?
А может, в этом – основная тонкость
Железной женской логики её...
* * *
В августе слышнее тишина.
Ржавый лист царапнет об асфальт –
Тут же вздрогнет синеватый двор,
Где под вечер выключили звук.
Продремав за пеленой весь день,
Слепо шарит солнце в кронах лип,
Будто зацепиться хочет – и
Позабыть, что скоро на покой:
Закрывайте дверь.
Гасите свет.
Август – время громкой тишины.
Время самой громкой тишины...
Охота
В чёрных скалах протяжный разносится зов:
Homo homini... (дальше – как надо).
Так тетрарх открывает охоты сезон:
Голодна его Иродиада.
И, как будто заранее сроки узнав,
Сорок жизней оставив пустыне, –
Ты приходишь ко времени волчьих забав,
И тебя этот за;трав не минет.
А за ним предстоящее – только эрзац,
Только тень настоящего ада:
Дно – достигнуто.
Некуда.
Точка.
Абзац.
...Значит, Бог – где-то рядом.
На пороге
От жажды водой не спасётся
Ни горло моё, ни нутро.
Серьёзное дело ведётся –
Души обветшалой погром!
И самое время молиться,
Да мечется боль в голове…
Медовые круглые листья –
Не первые – в бурой траве:
Никто их не тешил надеждой
Помедлить в ветвях на лету…
Но всё же – немыслимо: прежней –
В иную вступать широту!
И прежнюю душу нещадно
Сметают, боясь не успеть.
Назад – не пропустят?.. И ладно.
Придётся и это воспеть.
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Ноябрь 2021г.
Другие статьи в литературном дневнике:
