Зачатый в ночь, я в ночь рождён,
и вскрикнул я, прозрев:
так тяжек матери был стон,
так чёрен ночи зев.
Когда же сумрак поредел,
унылый день повлёк
клубок однообразных дел,
безрадостный клубок.
Что быть должно — то быть должно,
так пела с детских лет
шарманка в низкое окно,
и вот — я стал поэт.
Влюблённость расцвела в кудрях
и в ранней грусти глаз.
И был я в розовых цепях
у женщин много раз.
И всё, как быть должно, пошло:
любовь, стихи, тоска;
Всё приняла в свое русло
спокойная река.
Как ночь слепа, так я был слеп,
И думал жить слепой…
Но раз открыли темный склеп,
Сказали: Бог с тобой.
В ту ночь был белый ледоход,
Разлив осенних вод.
Я думал: «Вот, река идет».
И я пошел вперед.
В ту ночь река во мгле была,
И в ночь и в темноту
Та — незнакомая — пришла
И встала на мосту.
Она была — живой костер
Из снега и вина.
Кто раз взглянул в желанный взор,
Тот знает, кто она.
И тихо за руку взяла
И глянула в лицо.
И маску белую дала
И светлое кольцо.
«Довольно жить, оставь слова,
Я, как метель, звонка,
Иною жизнию жива,
Иным огнем ярка».
Она зовет. Она манит.
В снегах земля и твердь.
Что мне поет? Что мне звенит?
Иная жизнь? Глухая смерть?
