Есть демиурги языка,
язычники, языкотворцы -
восторгом золотых пропорций
играет каждая строка…
Кто ниспослал им этот дар?
Кто научил так изъясняться,
что их слова ночами снятся,
питая души как нектар?
Их слог - то строг, то вводит в транс
тем, как божественно небрежен,
как между строк туманно брезжит
высокий смысл иных пространств…
Но кто бы знал, какой ценой
им достаётся почерк лёгкий,
и сколько никотина в лёгких,
и сколько боли теменной,
как прогорая до трухи
в стакане копятся окурки,
как засыпают демиурги,
упав лицом в свои стихи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
