Никого не будет в доме,
кроме сумерек.
Один
зимний день в сквозном проёме
не задёрнутых гардин.
Только белых мокрых комьев
быстрый промельк моховой,
только крыши, снег, и, кроме
крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
и опять завертит мной
прошлогоднее унынье
и дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
не отпущенной виной,
и окно по крестовине
сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
пробежит сомненья дрожь,-
тишину шагами меря,
Ты, как будущность, войдёшь.
Ты появишься из двери
в чём-то белом, без причуд,
в чём-то, впрямь из тех материй,
из которых хлопья шьют.
