Мне пофиг – хорошо-не хорошо,
что правильно, а что убьёт до срока,
я просто знаю, что тебя нашёл.
Хотя с тобой, конечно же, морока…
Твой мир, что до меня в тебе болел
синдромом отторжения надежды,
оставленный в записке на столе,
когда ты погибала где-то между
«ещё жива» и «к чёрту этот бред!»,
сегодня для тебя не актуален.
Конечно, позабыть его едва ли
ты сможешь через много-много лет,
ведь памяти никто не отменял.
И по ночам приходит жуткий кто-то…
Не он ли, этот прошлый, до меня,
тебя пугает снами до икоты?
Когда, не открывая глаз, кричишь:
«Не подходи! Я прыгну вниз!..»
– вот страсти!
И я тебя пытаюсь разбудить,
целуя шрам на тоненьком запястье.
А ты бежишь, ногами бьёшь постель,
и тянешь одеяло к подбородку…
Какая ж сволочь выстрелила в цель
и ранила тебя, мою находку?
