Биенье сердца моего, тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того, что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мёд сладка, и вянущих черёмух горечь, и ликованье птичьих сборищ, и тающие облака...
Есть шорох трав неутомимый, и говор гальки у реки, картавый, не переводимый ни на какие языки.
Есть медный медленный закат и светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат, что ничего тебе не надо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.