Они не умирают, наши мамы, Они в нас колыбельными живут, И в строчках букваря, где мыли рамы, И там, где их, ушедших, всё же ждут.
Они живут, как жили... рядом где-то.. Тепло их рук нас греет и хранит... Горит лампадка тихим-тихим светом, И кажется, что мама говорит:
"Ты всё сумеешь, сможешь, я же знаю, Храни тебя Господь на много лет!" А я лишь плачу и себя ругаю, Что это не могу сказать в ответ.
http://stihi.ru/2019/01/19/607
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
