В глазах, как прежде, все ответы,
Лицо — вопросов всех тюрьма.
Поэтом быть мне отсоветуй,
Скажи, что мир — самообман.
Чтоб не болела дымно, складно
В гортани полудикость слов,
Чтобы ни терна и ни лавра
Не видеть мне поверх голов.
Петь песни — это птичье дело,
А нам — растить детей и хлеб,
А нам — идти вперед, седея,
И на горбах тащить прицеп
Не чахлых крыльев, а кореньев
Скрепляющих сердца с землей,
А нам — не падать на колени
Под каждой точкой болевой.
Не нам с разбега биться в небо,
Не нам построить корабли
Из обнищавшей повседневно,
Перебинтованной любви.
Не нам, не нам быть островами,
Где вроде есть еще причал.
И я, играющий словами,
Все проиграл.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
