Позади остаётся распятая память, Что мечтает взлететь в небеса журавлём. А дороги блестят, омываясь от раны, Чьих-то грубых сапог, запоздалым дождём
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.