я совсем разучилась писать от руки, я тогда ужасно нервничаю, даже строчки ровно не склеиваются. экран же меня успокаивает.создает иллюзию, наверное. когда у меня ломается комп, я становлюсь честнее сама с собой и вижу все таким, как оно есть. но сейчас у меня просто не хватит сил на правду.
квадратура комнат, это одно из самых тяжких явлений,существующих в жизни. коричневая черная,красная.желтая,с зелеными вкраплениями(вкраплениями, отвядающими с каждым днем)квадратура, она давит мне на виски,как тяжелые бакенбарды Пушкину.
природе не свойственна прямая линия.ее придумали, ее нет на самом деле. кровати,столы, стулья. стены и потолки и линейки и мобильные телефоны и все тот же экран - квадратура, в нее заперто все. это невыносимо,и окно, в котором что-то еще дышит(а зима все не идет и кажется так и не придет и не знаю,рада ли я этому) окно тоже квадратное.
мой желанный сейчас образ жизни, с этими никуда не годными.жалкими душевными силами,которые я имею, он настолько маленький и даже крохотный, что просто не вливается в эти большие просторные поверхности с прямыми гранями, он не может заполнить собою такие огромные площади, там меньше рюмки по-моему. этот образ, то как я сейчас желаю жить - это так. клубочек шерсти. наперсток абсента, прозрачный лак на ногте большого пальца.
мама,папа, несложная уютная работа до шести, люди - теплые и добрые. даже пусть зима и сосны и высокие звезды. приходить с работы ужинать встречаться с одними и теми же друзьями. говорить об одних и тех же вещах.
сейчас мое счастье - это отсутствие страха и увереннность,что ничего не меняется.
я пишу как старая старая женщина(даже наверное как страый мужчина)
но это сейчас мне желанно более всего
а вокруг эти квадратуры и такое простое желание неисполнимо
чертовщина все это. а не продуманность вселенского разума, дьявольщина какая-то, сплошные квадратурные парадоксы и оксюмороны.
***
Я люблю твои брови, твои волосы, я сражаюсь за тебя
в ослепительных коридорах, где плещут фонтаны света,
я оспариваю тебя у любого имени, осторожно счищаю его с тебя, как корку со шрама,
я осыпаю твои волосы пеплом от молний и лентами, спящими в дожде.
Я не хочу, чтобы ты имел какую-нибудь форму, был именно тем, что начинается после твоей руки,
подумай о воде и о львах, что растворяются в дрянной литературе,
или о жестах — этой архитектуре из ничего,
зажигающей свои огни в самой середине встречи.
Каждое утро — это школьная доска, на которой я выдумываю тебя, рисую тебя,
тут же готовая стереть, ты не такой, не с этими волосами, не с этой улыбкой.
Я ищу ту сумму, ищу край бокала,
в котором луна, и вино, и зеркало,
ищу ту линию что заставляет женщину
дрожать в галерее музея.
А ещё я люблю тебя, а на улице идёт дождь и время…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
