Наши уходят. И необязательно из жизни. Как то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице. Те, кто понимает значение слова "пошлость". Кто встаёт, когда в комнату входит дама. Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.
Кто в споре даёт говорить другому.
С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.
Кто никак не может перейти с тобой на "ты", постоянно сбивается на "вы", а не наоборот.
Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.
Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.
Кто не умеет говорить о деньгах.
Кого хочется обнять через слово.
Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.
Наши уходят, остаются ихние?
P.S. Это сообщение пришло мне 7 августа в "Телеграмм". И всё выше перечисленное с каждым годом ощущается в нашей жизни отчётливее и отчётливее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
