Ирина Савинова и Михаил КуренныйШизофрения Михаил Куренный: Ты знаешь, сказка уже давно быль. Улегся мой поэтичный шквал. Как будто я человек-чернобыль - реактор чувств изнутри взорвал. Живут эмоции, сплошь мутанты, в своем холодном поту-соку. И где-то здесь наблюдает Данте Иуду в тесном его кругу. Но что с того? Прощены обиды. На то и Бога подобим мы: Луною, вылезшей из орбиты, прощая души, лечить умы. Он спит, не трогая погремушку Ему развешенных куполов. А ты кусаешься шпанской мушкой и не жалеешь избитых слов: что когти рвутся от инквизиций, а свист толпы - это Божий глас. Но я не в силах перебеситься от красоты погоревших глаз. В угретом городе так зыбучи давно желтеющие снега, что тает вера в счастливый случай - его не будет наверняка. Кто сильно любит - за все заплатит. «Однако» значит не «чересчур». Опять Луна, как глазок в палате - столь ироничен ее прищур. Я понял - ложь это вроде течки для растревоженных кобелей. А что б такое найти в аптечке, чтоб снег казался еще белей? На шрамах улиц не видно гноя, желтеют тающие бинты. Ирина Савинова: А знаешь, сказка – скорее триллер, герой всегда в ней – Иван-дурак. И потому в нашем грешном мире с мозгами будет всегда напряг. В колеса палок вставляют тыщи, хотя ты знаешь, что много б смог… Чуть больше вылез – тебя освищут, но могут в клетку - и под замок. А свист толпы – это чувства стада, кто громче блеет, тому почёт. Светить, как Данко? Оно мне надо? Кто сердцем чистый – наперечёт. Ярмо найдётся, была бы шея, тут быдло ценят, а не умы. И потому-то снега желтеют, как гнойники, у больной страны. Урвать побольше, и жить красиво, в душе хоть с Богом, хоть с сатаной. Ведь жёлтый снег – это крекинг пива, а не палитра Луны шальной. Увы, надежда живёт всех дольше, но блефом чудо, лишь миражи… Елейный привкус свободы горше, ты просто вязнешь в потоках лжи. Ловить за копчик счастливый случай в таком разрезе – напрасный труд. Со всеми блеять тут было б лучше, но только к звёздам мечты влекут. И тесновата супонь холопа, а значит, жилы рвать будешь впредь… Но если крылья растут из жопы, какие звёзды? Тут не взлететь… Михаил Куренный: Прямая сущность сюжетных линий в надрыве кажется кривизной. Надежда есть, что растопишь иней не милосердием, а весной. Не хватит силы, не хватит веры, чтоб изменить то, что не дано. Не будет правды, не будет эры, когда кому-то не все равно. Зато собаки скулить продолжат, но будет двигаться караван. И кожа будет грубей и толще. И ритм все так же безмерно рван. Что Данко? вымерли мастодонты. Они исчезли почти, как вид. Не слушай прошлого вечный стон ты, который жалобить норовит. Вперед - и с песней. Она мудрее. Пускай везде гнойники цветут, как псориаз или гонорея. Как этот город, который тут. Но он не вечен, как пирамиды. А время-сифилис портит нос седому сфинксу, чтоб он флюиды смертей не чуял, ведь здесь - не Оз. Ирина Савинова: Питают вьюнош надежды ложно, максимализмом скрепляют дух. Пинков от жизни приняв подкожно, - извилин стало чуть больше двух… Михаил Куренный: А что есть истина в этом мире? Все относительно - правда\ложь. Кому-то рай, а иным делирий, но душу все-таки вынь-положь. А жизнь пинала Адама с Евой. Она и наших потомков пнет. Иди направо, иди налево - придешь к тому же: что разум - гнет. На всех не хватит простых иллюзий, поскольку опий всегда в цене. Барыга в рясе стабильно в плюсе, когда уверены в новом дне все те, кто хочет бубнить заветы и получать небольшой барыш. Ведь им не выдано право вето, а лишь обязанность жить до грыж. А править мир - дуракам забота. Кто хочет - должен начать с себя. И сделав полного антипода подохнуть, искренне мир любя. Ирина Савинова: Пролезет в дамки упрямый юзер, пусть лбом не в стену, а в монитор. Лишь в мышеловках всё аll inclusive, но разве видишь ты что в упор? И выбор истин безумно труден, в своём глазу не бревно – изъян… В архив заслав трудовы ебудни, апгрейдит мозг, применив Троян. Паролить файлы? Но хакер дерзкий и хочет масла на белый хлеб, - тут не поможет, увы, Касперский, боюсь, бессилен тут Доктор Веб… а так же глупый аутотренинг, и слишком поздно менять винду… Михаил Куренный: Запаса жизней хотел бы хакер, но у него есть всего одна. Тоска, пестрящая цветом хаки в его глазах, ибо жизнь - война. Напрасно людям твердят пророки, что в сердце должен идти джихад. Никто не выучит их уроки. И на Земле натуральный ад. Система рвется не там, где тонко, а там, где допуски широки. Что рай не стоит слезы ребенка опять расскажут нам дураки. Тех слез и так пролилось немало. И будут литься они всегда. За звон металла и шелест нала, который черен не от стыда. И если скучно без революций, то это бесится сытый жир. Никто не даст ничего на блюдце, как бает пламенный дебошир. На свете нет непреложных истин. Универсальных рецептов нет. А кто упорен - тот ненавистен. Свистят обычно ему вослед. Дорога к небу должна быть узкой. Проспект широкий - толпы удел. Ирина Савинова: Террор кровавый кому наградой? Но в прошлом время плетей и дыб… А что пророки? Им кушать надо, не хлеб ячменный и пару рыб… Мессию можно назвать Иисусом, в Коране, кстати, зовут Исой, будь хоть чеченцем, арабом, русским, итогом будет – Она, с косой… Умняк, наверно, включать излишне, зови, как хочешь, вбивая клин, хоть Саваофом, Аллахом, Кришной – суть не меняет, ведь Бог един. В Талмуд с Кораном и Аюрведу вникать профанам – напрасный труд, похерят знанья Его зампреды, иль к фарисейству опять сведут. Увы, не стоят слезы ребёнка ни кущи рая, ни ад, ни власть… И не проплатишь монетой звонкой всех индульгенций, чтоб не пропасть. Михаил Куренный: Давно заброшены все святыни. Шедевры пишут не на койне. А мат у нас диалект латыни. Аминь звучит вроде ***нанэ. Запудрит голову лингва-франка, засушит истину фолиант. И ювелир наведет «огранку», чтоб ярче выглядел бриллиант. Поправит истину переписчик, добавит к истине прозу-ГМО, как привкус яда к духовной пище. И на зрачке зацветет бельмо. Увы, былое настолько мглисто - увидеть что-либо тяжело. Возможно, правы и дуалисты: что равноценны добро и зло. Ирина Савинова: Планета стонет, как под прицелом, из обороны: цунами, СПИД, землетрясения – это, в целом, как человечества геноцид… Стряхнуть пытаясь с себя заразу, /так чешет псина зудящих блох/, покончит с нами, со всеми разом, вселенский сделав трахтибидох… Экспериментом Он недоволен, подобий божьих достала прыть! А потому лишь в всевышней воле с орбиты ловко наш шарик сбить. © Copyright: Мари Гардэ, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
