Мне было лет восемь, может девять, когда безобразная бабища из ревности натравила своего е ..ря на мать. Я отчетливо помню этот момент, помню как спросила, помню что мне ответили, помню как поверила, дети чувствуют когда им говорят правду.
Ё.. рь счастья не принёс, а ребёнок - мог бы. Я такая мразь, но счастливая.
Каждый выбирает сам. Я не заслуживаю того, что имею? Я тоже так считаю.
Но того, что выбрала безобразная бабища, мне не надо, не под каким соусом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
