***

Иду по по мостовым. Вы, мостовые, мозговые косточки города, - такие крепкие, не разгызть, а внутри всякой трубчаткой нашпигованы, сливной, тепловой, водяной, кабельчатой. Токи по трубкам бегают,слова наши, крики, вопли, жалобы, как крысы, шныряют. Легли вы, мостовые моего города, уличными и площадными девками. Кто под Красного Курсанта, кто - под Красного Пекаря, кто -под Красных Ткачей, кто - под Красных Текстильщиков. Не хотела бы я в ночи встретиться, с этими персонажами самого, как говаривал Федор Михаилович, "умышленного города". Как представлю себе ораву Красных Текстильщиков, все нитками обмотаны, в руках шпильки огромные, вроде бит, изо рта бобины торчат, так оторопь берет. А они следом бегут, норовят петлю красного цвета накинуть и на шее завязать. Б-р-рр. Страх какой. Да и Пекарь Красный не лучше. Наскочит в темноте, повалит на землю и ну месить и тесто в рот запихивать. Ужас. Потом моешься, моешься, а все равно липкая вся, и волосы тестом склеены. Когда их только переименуют, улицы эти. А переименовать как начнут, никогда не закончат. Весь город населен монструозными существами: на северо- востоке - Энергетиками, Энтузиастами, Наставниками, Химиками,Испытателями. Эти больше в стаи сбиваются. Большевики, одним словом. На юго-западе одиночки промышляют , к военному делу тягу имеющие, солдат Корзун, подводник Кузьмин, танкист Гарькавый, маршал Говоров. Для них та война никогда не закончится. То яму выроют, то канаву, то машиной обрызгают, а то и наедут.Ты бежишь между домами этими, все, как елки в лесу, на одно лицо, а они следом гонятся, кто на танке, кто на лодке, кто с базукой на плече. Добежишь- не добежишь. По разному бывает. Город ты мой, город, хорошо по тебе тосковать, а жить в тебе трудно и опасно. Я, правда, славно устроилась. Живу на Гранитной улице у железнодорожной насыпи, за которой улица Зольная.Хорошие человечьи названия. На Зольной улице власти нашего города устроили снегоприемник. Из окна видны горы, снежники, ледники. Были белые, были серые, стали черные. Посыпали их чем, что ли? А, может, проступает это суть моего города, которую соскребли недостреленные снеугоуборочные машины. Почерневшая кровь.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.03.2010. ***