Листая том с сонетами Шекспира,
ладонью гладя твёрдый переплёт,
она сидела у окна квартиры,
и век, казалось, был совсем не тот…
В стихах – о звонких подвигах, о страсти,
о нежности, любви и красоте.
А в жизни только серость и ненастье
и люди… Ей казалось, что не те…
Закрыла книгу – сплошь метаморфозы.
И как-то странно было сознавать,
что только что летавшие стрекозы
исчезли вмиг... И некому сказать,
что старость подкосила все основы,
не греет душу одинокий дом.
Плотнее запахнув халат махровый,
в тревожной грусти обнялась с котом.
Хотелось, остающимся – в наследство
отдать свой дар и опыт, убедить,
что цели не оправдывают средства,
что лишь любовь достойна вечно жить.
Она шептала: «Надо быть добрее,
беречь родных и баловать детей.
Ни власть, ни деньги душу не согреют,
убереги, Господь, от тех страстей.
Помилуй, Бог, от войн и революций.
Не вечно счастье, так же, как беда»...
И поняла: стрекозы не вернутся,
стрекозы улетели навсегда...
И в сумрак погрузилась вдруг квартира.
Пространством овладел ночной покой,
а старый том с сонетами Шекспира
лежал, прикрыт безжизненной рукой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
