В. МамайSemper fidelis
иногда нелюдимым, но светлым, из тех, кто не бросит плохого слова, нехорошего жеста, да что там — и взгляда злого, он курил Lucky Strike, любому кофе предпочитал мате, и только по выправке, лёгкой, почти исчезающей хромоте, способности пить, не пьянея, когда все вокруг — до положенья риз... Не скрывал, на прямой вопрос отвечал с улыбкой: «Oh, yes. Marines».* Он менял подруг. Так нередко бывает у отставных военных. Обычный мужик, не донжуан, не монах, не евнух, но привычка морпеха к режиму сведёт с ума самых офигенных, самых терпеливых заставит биться в истерике и слезах... Он же не умел, не приучен был спускать такое на тормозах, надевал бейсболку, быстро, уверенно собирал рюкзак, исчезая из чьей-то жизни мгновенно, немедленно, на глазах, и, ещё катя на разбитой «Хонде» на запад по Иерусалиму, брал билет онлайн, овернайт через Мадрид на Лиму... Почему-то его всегда тянуло туда непреодолимо, к этим каменным стенам, террасам, теням, тропинкам, буколическим шапкам, ламам, индейцам, инкам... Так иногда ощущаешь себя своим на чужом пиру. Как-то, впрочем, он что-то сказал про деда по матери из Перу... От Лимы он сутки трясся в автобусе миль восемьсот до Куско — дорога всё время вверх, серпантины, ни воздуха нет, ни спуска — пытался уснуть, но рюкзак был тощим в итоге недолгих сборов, на месте бродил по улочкам или сидел на площади у соборов, ездил в горы на синем поезде, лез на самый верх храмов и пирамид, и в груди у него растворялся какой-то спрятанный динамит... Он возвращался, дарил дурацкие шапки и находил подругу, курил Lucky Strike, пил мате, но снова всё шло по кругу, и Хосе Гутьеррес, известный как Инка в своём миру, собирал рюкзак и опять улетал в Перу, слонялся по рынкам, ел какие-то кесадильи, слал открытки и прилетал обратно раньше, чем они доходили, никогда не собирался остаться там, но однажды не сел в Лиме на рейс LATAM... Говорили, инфаркт, Lucky Strike, Хосе исчерпал лимит, высокогорье, вот и взорвался грёбаный динамит... Я, конечно, и сам понимаю, что это ересь. Просто где-то на перуанском облаке нынче сидит Гутьеррес, курит, смотрит вокруг, удивляется — эй, ребята, куда все делись, ладно, мол, справимся, semper же как-никак fidelis, чуть поодаль по струнке, как под линейку заправленная кровать... И по почте долго идёт открытка с подписью: «Парни, вы здесь обязаны побывать». © Copyright: Лена Ступак, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
