А "жизнь" - только слово, есть лишь любовь и есть смерть...
Эй! А кто будет петь, если все будут спать?
Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать...
(В. Цой)
Не открывай свои тайны, осень. Не расправляй при зеваках крылья.
В прикосновениях, званной гостьей, тихая радость, когда «мы» были –
так и не став. Не дожили – sorri – выпустив каплями крови змеек
тихих сомнений. Растает вскоре – осень, которую пожалели.
Неотвратимой чахоткой в пране - сырость, туман, а в твоих аккордах
стук колких градин – фантомно ранит. Пахнет полынью сухая гордость,
но в каждой клетке - твоё дыхание. Как наполняясь безумной страстью -
вдруг разойтись – мы не знаем сами - это движение рвёт на части.
Чуткая осень идёт неслышно – лишь ветерок прошуршит листвою.
И - в тишине, замерев, не дышишь, чтоб в невесомости и покое,
не привлекая неровных взглядов и отражая зеркально горе,
быть далеко и привычно-рядом. Быть на земле, чтобы быть с тобою.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
