Утрр, четверг.Не знаю какое число, хоть и в руках телефон, я не знаю зачем мне знать, какое число. Если осознание четверга даёт понимание, что через два дня выходной, то число и месяц мало, что решают сегодня. Проспал я, не хотел вставать совершенно, кот разбудил. Не думал, что этот кусок пушистого мяса может быть полезен. Думаю о том, что на камере я не выгляжу так, как на бумаге. Я скромен и не выразителен, нет в моих повадках изящества, лишь грубость и смущение. Я пробовал мерить маски, но они мне не к лицу. Нет ничего красивее, чем искренность и на видео в первую очередь люди смотрят на обстановку, а стихи... Из всех сотен рецензий я не получил даже десяти о том, о чем я пишу по-настоящему и как мне с этим быть. Кто-то выделяет для себя пару слов, кто-то ищет в моих словах себе оправдания... И что теперь? Я поэт для единиц? Переделываться в попсу я не собираюсь, ни для сотен или даже тысяч, лучше сдохнуть в гордом одиночестве, чем терять то, что характеризует меня. Перед тем, как идти на какое-то соревнование, я задаю себе вопрос: "почему из всех тех людей, что пойдет со мной, почему именно я должен победить" и если ответа нет, я не пойду сражаться, а если есть, я побеждаю. Это искренность с самим собой и если посыл вложенный в мои стихи так и останется невидимым для глаз, пусть так и будет. © Copyright: Ваахуум, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
