Капеллан капелей крестит новорождённое утро. Жалейки синиц перехлёстываются голосами. Солнце взъерошенное как вихры Росетти, лучисто рисует Прозерпину на грунтованном холсте моего лица. Готовлю приворотное зелье, дабы отведавший, ушёл в меня, как в скит, отболев маятой мира. Мимо, мимо - Мимы реальности скользят. Хворост стрелок поджигает Хронос. Я ворвусь легкокрылой гетерой в полумрак твоего "Англетера", вынув из петли сновидения - предложу откушать своё сердце... Благословенны твои пробуждения, Бог исцеляющих поцелуев...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
