Явь съёживается в точку с последними судорогами предрассветной ряби,
шариком пинпонга ударяется в плотную мембрану растрированного рассудка.
Черновики желаний холмиками сажи лежат по углам.
Пиксели не складываются в картинку,
миллионы их крошечных черно-белых точек,
подобно колонии муравьев, с завидным постоянством копошатся
в хитросплетениях моего узкого зрачка.
Зонт - вспухшее крыло нетопыря, кружит с циклоном немыслимые перуэты.
Под ним - постаревшая Мальвина, прячет оборванные пуговки глаз.
Звучат трещотки вставленые в ребристые гортани прохожих.
Улица говорит со мной кадрами немой киноленты,
шевеля рыбьими устами Чаплина.
Улица надрывается старпёрами толп,
выволакивающих набор шумов.
…и в какой-то момент в топографические знаки мне верится больше,
чем в людей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
