Поздняя пятница.
Широкий проспект окраины засвечен неживыми огнями машин.
Сквозь кровоток дорог, ведущих от МКАДа, спускаемся к лесным угодьям усадьбы Знаменские Садки.
Гирлянда многоэтажек - позади, впереди - дымчатая пустошь в росчерках высоковольтных вышек.
Закрытая территории ВНИИ Охраны Природы встречает нас окриками диких уток и соколиным клёкотом.
Просачиваемся внизу под забором. Вослед громко молчит пустая собачья будка.
Высокая контрастность. Чёрная полоса тропинки упирается в белое поле.
Ковыль, чертополох и полынь - щетинятся под ногами.
Седое, акварельное небо наколото на острые края разрушенной конюшни Трубецких.
Хрупкость момента. Останавливаемся у провала окна.
Разливаем рижский бальзам в серебрянные рюмки.
Я читаю вслух свои стихи пятилетней давности -
Мой скорбный менестрель, что голос твой затих
И пальцы струн касаться перестали...
Морская соль иль слёзы на губах?
Слова какие губы прошептали?..
Мой скорбный менестрель, венок разорван ветром
И новых не собрать цветов
Горячий уголь станет серым пеплом
Но помни плач последних слов...
Мой скорбный менестрель, тебя я покидаю
За чёрные утёсы ухожу...
Рубины крови гостью собираю
И оставляю я - кого Люблю...
Движемся дальше.
Справа сутулится здание соклиной фермы.
Зорко приглядывает сквозь оконца-бойницы.
Чувствуем, как в нашу сторону поворачиваются хищные головы, прикрытые кожаными колпачками.
Колышутся оголённые ветви дубравы. Сказочно...
Пруд, с романтично разбросанными мостиками, шелестит акведуком, выдыхает тепло.
Мы на месте.
Припорошенная снегом беседка у кромки воды.
Тихое застолье с беседами о Серебренном веке, с долгими взглядами, меткими поцелуями.
Какая дивная ночь...
Хочется признаваться в любви ежесекундно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
