Вижу только листву, подожжённую пламенем осени,
Что роняют деревья, как струпья, на мокрый асфальт.
Небо светит постыло не синью привычной, а проседью.
Отпевают надрывная скрипка, пронзительный альт
Однолеток моих: сколько за пятилетие скошено…
Под косу, как один - за успех или наоборот.
Им бы дальше бежать, уклонившись от встречи непрошеной,
А они не вписались в фортуны крутой поворот.
Кто покорно полёг, кто боролся, Крестами-Бутырками
Тропы личные вымостив к свечке последнего дня.
Позасеяно поле судьбы трын-травой и бутылками,
И косилка урчит за спиной, дожидаясь меня.
Как шуты, кувыркались по жизни, похожей на палубу,
Где ни в трюме укрыться, ни в рубку ворваться нельзя.
Вроде нет оправданий, и были привычки их пагубны,
Только сердце надсадно щемит оттого, что – друзья…
Не себя мне жалеть, но к кому – мимоходом, по случаю,
И на пару затяжек, и стопку придвинуть, и так?
Вроде не виноват перед ними, но что-то ведь мучает,
Если сам ещё жив, хоть и жизни всего – на пятак.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
