Поток мысли...

Да мне пофигу, что вы скажете —
Потому что эта игра…
Никто из вас свою боль не покажет,
Потому что гореть от стыда…

Проще высмеять в ком-то другом
То, что сам ты когда-то скрывал.
Проще быть молодцом и гордиться,
Глядя свысока на чужой провал.

Эти маски снимать не хотите,
Потому что не всё так красиво…
Но однажды, как деревья, падёте
Под топорами лесоруба.

Не знаю, зачем эти строки —
Покушать бы, делами заняться…
А потом я подумаю о высоком:
Как мне с Тобой повстречаться?

О ком это я? О Боге.
Давно я беседы веду,
Чтоб немного утолить тревогу,
Зная: Он где-то наверху.

Но, может, Он вовсе не сверху —
Не в небе, не где-то вдали.
А в каждом пространстве меж нами,
В случайной встрече на пути.

В том взгляде, что вдруг задержался,
В руке, что поддержит в беде,
В словах, что услышать хотелось,
И в тех, кто приходит к тебе.

Быть может, при каждой встрече
Он тихо стоит между нами.
И мы, проходя друг мимо друга,
Не видим Его за словами.

Он всё видит и всё слышит,
Не прячась за облаками.
А может, всё это время
Он просто встречается с нами.

И я всё ищу, как с Тобою
Когда-нибудь повстречаться…
А Ты, может быть, рядом со мною —
А я всё никак не могу Тебя разглядеть..разгадать… понять

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.08.2026. Поток мысли...
• 25.08.2026. Здорово когда есть с кем посмеяться
• 19.08.2026. Мудрость
• 17.08.2026. Зимородок
• 16.08.2026. Милый хоррор
• 14.08.2026. Телевизор