Настоящая поэзия. Александр Назаров
Дорожное
Александр Назаров
Никто ни о чём не спросит,
когда наступает срок,
размытого неба просинь
дрожит в колеях дорог,
и, может, уже немного
отпущено Богом дней,
манит и звенит дорога,
поют бубенцы коней,
и, сам себе незнакомый,
к успенью спеша успеть,
уходит Толстой из дома,
чтоб встретить в дороге смерть,
не чая иных спасений,
домашний кляня уют…
и падает лес осенний
в небесную полынью,
и тают во тьме избушки,
летит за верстой верста,
спешит в Святогорье Пушкин,
что до смерти жить устал,
отыграна славно пьеса,
пора подводить итог,
и воют печально бесы,
теряясь в пыли дорог,
от чёрта ль оно, от Бога –
но пепел души горяч,
и мчится на тройке Гоголь,
боявшийся ездить вскачь,
нам кто-то поёт, послушай,
в прекрасной земной глуши,
должно быть, живые души,
чей голос не задушить,
и так далеко, далёко
стремим запоздалый бег
метельной дорогой Блока
в мятежный двадцатый век,
где загнанно дышат кони,
где боль зарастёт быльём…
куда же, куда нас гонят?
что жалобно так поём?
Не важно. Молчи. Так много
расслышано между строк,
вой бесов иль голос Бога
нас манит во мглу дорог,
спасёт или вновь обманет,
но жизнь пред тобой, проста…
струна задрожит в тумане,
пойдёт за верстой верста
бойчей и бойчей, как с горки –
вся ужас и вся – восторг,
и ветер полынно горький
врывается между строк,
поёт о дороге длинной,
что нужно, покой губя,
проехать до Сахалина,
чтоб просто понять себя,
звенит о дороге долгой,
что кажется вдруг легка,
забредив судьбой и Блоком,
забившись птенцом в руках…
Ты голос простой и строгий
услышишь в один из дней:
В дорогу. Пора в дорогу.
пора запрягать коней.
март 2024
http://stihi.ru/2024/05/17/3399
Дорожное 2
Александр Назаров
1.
Парк, закрытый на просушку,
в неземном апреле тает.
Александр Сергеич Пушкин
злится: что за жизнь пустая?
И зачем она даётся
(бьётся смертным без опаски)?
В Питере – ни тени солнца,
ни намёка близкой Пасхи.
Дома сядешь у камина,
нижешь зря словечек цацки,
мол, идём дорогой длинной,
а конец всегда дурацкий.
Наблюдая (продан! предан!),
как начальству лижут жопу,
грустно думает: уеду
к чёрту, к дьяволу, в Европу.
Собираю чемоданы,
раздаю стихи знакомым,
вечно чёрным, вечно пьяным
прогони меня из дома,
потеряй меня в капусте,
зашагай меня не в ногу…
Только снова не отпустят
за границу, слава Богу.
Пояс затяни потуже,
не насилуй свой французский…
И кому там русский нужен,
да к тому же чёрный русский?
Кто нас маленьких услышит?
И над бездной разговора –
город, неизменно пышный,
бесконечно бедный город.
Он поманит и обманет
пошлой славы погремушкой…
Зазвенит струна в тумане:
что же ты наделал, Пушкин?
Нам давно итог известен –
что танцующий от печки
добредёт дорогой чести
до проклятой Чёрной речки.
Не дают поэтам спуску,
чёрны мы, белей не станем –
каждый честный, каждый русский
этой пулей будет ранен…
Жизнь жестокие игрушки
дарит нам, но, слава Богу,
Александр Сергеич Пушкин
отправляется в дорогу –
в край, где всё для сердца мило,
где покой душа отыщет,
в край, где отчие могилы
да родное пепелище.
Мчатся кони, с ветром споря,
колокольчик под дугою,
о моё святое горе,
Святогорье дорогое,
там, где вечные избушки,
там находим жизни силы –
там, где вера, там, где Пушкин,
там, где отчие могилы…
2.
Вот и склеилась беседа,
вот и думаешь, старея:
я отсюда не уеду,
к счастью, просто не сумею…
И звенит до Святогорья
колокольчик под дугою:
о моё святое горе,
Святогорье дорогое…
Сколько б в жизни не изведал,
благодарен без изъятья
за спасительные беды,
за сомнительное счастье,
да за бедные избушки,
да за долгую дорогу,
где А.С. Бессмертный Пушкин,
даль равнин и голос Бога…
Парк, закрытый на просушку,
обсыхает понемногу.
Александр Сергеич Пушкин,
прогуляемся немного?
Разбежимся речью бойкой,
прочь сомненья и досада!
Мимо Марсова, вдоль Мойки,
незабвенным Летним садом.
Не о главном, так о лишнем…
И над нашим разговором
город, неизменно пышный,
бесконечно бедный город,
где с творцом в неравном споре
всё поёт душа живая,
незабвенный голос горя
с благодарностью сливая…
http://stihi.ru/2024/05/17/3402
Другие статьи в литературном дневнике:
