стих дня
***
Так странно на выселках дальних,
Блюдя отреченье от благ,
Томиться в пустых стрекотаньях,
И думать, что дело – табак,
И знать непреложно, что где-то
Полётный дробя шлемофон,
Весеннее море одето
В цвета взбудораженных волн,
И в дюнах, поросших цветеньем –
Южнее, гораздо южней –
Колышутся под лицедеем
Намывы песка и клешней,
Шептать себе – нет, не уедем,
Уехать не сможем, увы,
И если не тем, то хоть этим
Избегнем гнусавой молвы
О марте, что, в мор обращённым,
Понтирует, словно игрок,
Диктуя последним хрущобам
Закупку бессмертия впрок.
Смелей же.... снегов не кровавишь –
Хотя бы слыви игроком!
…Ещё не листочка. Трава лишь,
Лучи да порывы кругом.
Сергей Арутюнов
Другие статьи в литературном дневнике:
