Петь о любви постыдно седой сивилле,
если она одною ногой в могиле.
В левой руке - костыль. На столе - бутылка.
И на виске, взбухая, ветвится жилка.
Этот кудрявый отрок с янтарным пухом
смуглого торса, пахнущий медом, миррой...
Надо тебе, сивилла, собраться с духом:
сыном его назвать, отпуская с миром.
И, волосок украдкой вплетая в складку
тонкой рубашки, оком косить лиловым.
Время пришло - стучать костылем в брусчатку
и торговать не телом, сивилла, - словом.
Будешь слюною брызгать, трястись в падучей
и прорицать паденье империй, смуту.
Ибо твоя луна, округлясь за тучей,
не будоражит лона - сжигает люто.
Но этот смех! Но рыжая эта прядка!
Словно под самым горлом стянули нитку.
Поздно, сивилла. Стыдно, сивилла. Сладко.
...Даже не оглянулся, толкнув калитку.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
