Я больше не скучаю по тебе,
поскольку ты лишь плод моих фантазий…
Тем более что нет уже оказий
для писем.
Ты, далёкий как Тибет,
лежишь на берегу своей реки
над лесом трав,
ладонями предгорий
прижав к земле придуманное горе…
И я шепчу беззвучно – отрекись.
Предай, чтоб стало легче мне предать.
Забудь как сильно мы смогли забыться.
Чтоб стихли голоса и стёрлись лица -
в забывчивости больше нет вреда…
Ты тоже не скучаешь.
Только ночь
с тобой нежнее, чем бывала раньше.
А ты себя моим молчаньем ранишь,
и ссоришься с собой.
Соринки нот
ссыпаются по грифу, как песок
несыгранных мелодий новых песен.
Меж нами тыщи вёрст…
Как мир наш тесен,
всё так же - от любви на волосок
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
