Стих Как снег Налетел и крылом Что-то смёл, Аквилон.
А потом он упал И лежал Не вставая сто лет, двести лет, триста лет.
Стихотворец убит, И в музее лежит Пистолет.
Стихотворец умрёт, а другой подымается снова, Жив глагол на устах у народа честного.
И как будто колосья не сам он в полях золотит - Снег В залог урожая Ложится, клубится, Летит.
Леонид Мартынов
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.