Осень, 2020. Две дурных встречи подряд за две недели.
У кафе парень хвастается: «Тоже книгу пишу, про религии народов. На мне кресты взрываются, правда...»
Он вдруг поднимает майку и начинает демонстрировать свои шрамы на пузе. Человека убил, тот ему и снится по ночам.
Теперь кинулся в веру, а в душе ни фимиама, ни убеждений.
Не грузи меня, старую, своими проблемами, жизнь налаживай, взрослеть пора!
С тем ухожу прочь. Он вслед кричит, чтобы завтра зашла, и он-де купит все мои книги, сегодня все пропил.
Не мудрено, вышла хозяйка кафе и велела ему вынести мусор и прочее...
Потом опять мурло нетрезвое в другом районе города начало мне читать стихи. Угадайте, кто автор.
Угадала, да, сам написал, хотя поверить сложно.
И опять рефрен: "Когда в Чечне я убивал друга, у него кишки лезли из живота...» Да был ли он там? Может, по пьянке, по драке угодил за решетку? На лице - ни пятна мысли... Одно похмелье непреходящее.
Хватило меня на фразу из стихотворения «Дед-фронтовик»:
Он о войне не вел рассказов...
Не грузите женщин мужскими делами, учитесь крепко стоять на ногах, соотечественники с кулаками, тренируйте свои мозги добрыми помыслами!
Иначе жизнь пройдет насмарку.
