Полетав по холодной России,
Протрезвели мои соловьи.
Не курю я, мои дорогие,
И не пью, дорогие мои.
Изучаю язык и манеры
И вникаю в основы основ,
И вторично вступить в пионеры
Я хоть нынче, хоть завтра готов.
Но безгрешный огонь мне не светит,
Ибо вызнал умом и хребтом,
Отчего появляются дети
И куда исчезают потом,
Почему в золотом водопаде
Грозовой утопает разряд,
И зачем на церковной ограде
В полнолуние черти сидят.
Все-то вижу я зреньем подкожным,
Всё-то знаю, где край, где стезя.
И меня убивать уже можно,
Год назад еще было нельзя.
Год назад еще в мире и вере
В тихом сердце моем, как в тени,
Укрывались и люди, и звери,
И любили друг друга они.
Но какая-то внешняя сила
Из души безмятежной моей
Поначалу зверей исключила,
А теперь исключает людей.
В зачарованной жизненной чаще,
Где сгорели перо и тетрадь,
Ничего нет больнее
И слаще,
Чем людей из себя исключать.
Не пейте вино...
Чепурных Евгений Петрович
Не пейте вино и не ешьте еду,
Когда я по Вашей ладони иду.
Не дуйте мне в грудь или в спину.
А то я нечаянно сгину.
А кто же тогда будет чушь городить?
Кто будет по Вашей ладони ходить?
Кормить Ваших глупых Пегасов
И слушаться Ваших приказов?
Кого Вы накажете за баловство?
И по носу щёлкнете больно кого?
Кому Вы поплачетесь сами?
Кого окропите слезами?
Лишь я с упоеньем взираю на Вас,
Лишь я не боюсь Ваших пристальных глаз,
Лишь я Вам так трепетно внемлю.
И, если Вам счастье протянет ладонь,
Не бросьте меня по ошибке в огонь,
А лишь опустите на землю.
И каждая однажды оглянулась...
Чепурных Евгений Петрович
Как языки исчезнувших племён -
То птичий свист, то птичий лёгкий щебет.
Тоскующие птицы всех времён
Оставили следы на этом небе.
То клином пролетали, то рядком.
И с каждою из них я был знаком.
И каждая однажды оглянулась
И тихо на лету меня коснулась.
И каждый раз душа бросалась в рёв,
Просила то боёв, а то пиров.
Но те, кто мне примеры подавали,
Лишь пировали, а не воевали.
Но жили как вагоны в тупике,
От сквозняка и шума вдалеке.
А ежели порой шалили нервы,
Ходили на охоту и маневры.
Тоскующие птицы всех времён,
Не посещайте больше мой район!
Как сатанинский росчерк на странице,
На совести моей ваш след дымится.
Не серебритесь в облаке и тьме,
Не посылайте весточки в письме,
Не опускайтесь в наши позолоты.
Сезон охоты здесь.
Сезон охоты.
Рецензия на «И каждая однажды оглянулась...» (Чепурных Евгений Петрович)
Птицы - чьи-то души или мысли, на них всегда ведётся охота. Но то, как Вы об этом рассказали, это что-то невероятное... так мог написать только тот, кто сам летал и падал...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
