Город был обречен - покорился и сдался без боя,
Победила метель, зимний полдень отчаянно бел...
За окном тополя, увязая в сугробах по пояс,
Скорбно подняли ветви, сдаваясь на милость судьбе...
Черно-белый пейзаж – не богата цветами картина,
То ли просто февраль, то ли - тайная зависть богов...
Разделился наш век на неравные две половины:
Ожидание чуда, а также явленье его...
Мы встречались уже – приговор моей памяти точен,
Без труда узнаю этот голос и эти глаза...
«Вы увидитесь вновь!» - так записано в книге пророчеств,
Что писали ученые много столетий назад...
Это вовсе не плач – это ветер отчаянно воет
И дома-корабли обреченные тонут в снегу...
Твердо знаю, что нас в этом мире всегда было двое
И представить иначе уже никогда не смогу...
Поэтом можно стать, а вовсе не родиться -
Так много в мире есть журналов и газет...
Пьёт воду, не спеша, неопытная птица
Из лужи небольшой на встречной полосе...
В огромных небесах и холодно, и голо,
Зовёт к себе земля - вернуться на круги
И свой “непробивной” и хрипловатый голос
Принять таким как есть - ему не быть другим,
И верить в силу крыл, а не бумажных змеев,
Хотеть о чём-то знать и знать - чего хотеть,
И вовремя ценить всё то, что мы имеем,
И трезвой головой мечтать о высоте,
Глядеть на этот мир светло и удивлённо
И верить в то, что есть простые чудеса -
Ну, что-то вроде тех застиранных пелёнок,
Где твой смешной малыш о чём-то написал...
Я становлюсь мудрей, а может просто трушу -
Пора перегореть и стать таким “как всё”...
И наглухо зашить распахнутую душу,
И больше не летать по встречной полосе...
Трепещет новый стих крылами как подранок,
Придёт туга-печаль - гоню её взашей!
Я тоже воду пью, но утром из-под кранa -
Наверное пора подумать о душе...
http://stihi.ru/2006/03/29-150
_
воровать тебя у себя...
вырывать
к псам
этот нерв, что болит - и морфин уже не спасёт...
воспалённое солнце, простуженные небеса -
мне не нужен елей/не жалей - удаляй всё...
это больно...до одури больно - снимать швы...
мазохизм прощания - сценой в немом кино...
отодрать/отскрести/написать вместо “мы” – “вы”,
откреститься от всех бессонниц/стихов/снов...
пусть останется только багровый кривой шрам,
покровит - перестанет, насыпь стрептоцид лжи...
только память зашить не получится, в ней дыра -
как я был…где я был…кем так долго дышал, жил?
если что-то и выживет в жуткой той пустоте -
перемелется в мельнице будней и отболит...
сам cебе хирург/могильщик/святой отец...
если ты без греха - можешь бросить комок земли...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.