Я не пишу пока. Хватит. Довольно.
Дорого стоит душевный покой.
Если писать откровенно - то больно.
Если не больно - выходит отстой.
Нервам моим анестетик показан,
Чтобы не скурвиться в этой войне.
Все мы немного внутри садо-мазо,
Только поэты, как видно, вдвойне.
Я не желаю ни драм, ни трагедий.
Смерти подобно быть слишком живым.
Думаешь цел, а осталось две трети...
Швы залатаю. А там поглядим.
Когда вечерний робкий луч
Ласкает в чаще камыши,
Я подберу скрипичный ключ
К замочной скважине души.
И запиликают смычки,
И запоет нестройный хор
От смутной, сладостной тоски
Заплачут ивы в ре-минор.
И меж загадочных теней,
Сцепивших пальцы тонких рук,
Сюита нежности моей
Летит сквозь ночь к тебе, мой друг.
Смущенный хохот, шепоток,
И вот он я стою.
Не предводитель, не пророк,
Бездомен, вечно одинок,
Несу за медный пятачок
Благую весть свою.
На шее вздулись реки жил,
И дергается бровь.
В словах я душу обнажил.
Умыта брызгами чернил,
Блуждая в поисках мерил,
Она зовет любовь.
Стою пред вами сир и наг
На стыке двух фронтов.
Стать уязвимым для атак
Таких же ищущих бродяг
Быть может, самый смелый шаг
Из всех моих шагов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
