Здесь дома невысокого роста, стены, звёзды — всего-то и дел, в этот город, устроенный просто, возвращаться — счастливый удел.
В этот город, устроенный вечно, приходить и склоняться пред ним, и беречь его, и уберечь, но, мы и сами себя не храним.
И покуда сплетаются миги в дни, а дни вырастают в года, нам писать безутешную книгу жизни, смерти, любви и стыда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
