Бессоница

Дожила до бессонницы… Тихо. Необычно тихо для города в моей квартире. Ни включившийся холодильник, ни бормочущий что-то во сне муж не нарушают этой тишины. Внутри меня тоже тихо.
Почему-то вспомнилось Пророчество о Думе: «Кричат мне с Сеира: сторож! сколько ночи? сторож! сколько ночи? Сторож отвечает: приближается утро, но еще ночь. Если вы настоятельно спрашиваете, то обратитесь и приходите» (Ис.21:11).
Приближается утро, день пойдёт своим чередом: поднимать маму, менять памперсы, миксерить кашу, с ложки кормить… Сметать с машины снег, отскребая от льда лобовое стекло, ехать на пары… Возвращаться, варить обед, снова поднимать маму… Открывать Дневник.ру, отвечать на вопрос: «Я Вам всё отправила. Почему у меня стоят две двойки и итоговая три?..»
- Всё идёт своим чередом, по обыкновению.
Когда - нибудь мамы не будет, не будет и меня. Студенты по –прежнему будут отправлять свои претензии, только уже не мне. И кто-то другой будет писать стихи про бессонницу.
Идёт рождественский пост, а я почти не молюсь…
Открываю прекрасно изданного «Евангельским словом» Джона Мильтона:
«Привет тебе Ад! <…> Словно воздушные шары, поднялись сюда с земли все предметы человеческой суетности и пустоты, все праздные вещи, так же, как и все те, кто на этих пустых шарах основывал свои надежды на славу, на бессмертие, на счастье в этой или будущей жизни. Все, стремившееся заслужить лишь людскую похвалу и получившие в этом мире награду, плод их тяжкого суеверия или слепого рвения, находят здесь как справедливое воздаяние, награду, столь ничтожную, как их дела».*
Ночь декабрьская снегом хоронится…
Отчего-то третий день бессонница.
В городской квартире – деревенская тишина,
благодатная одинокая глушина.

Где-то далеко-далеко течёт река Соть.
Я всё отдала в Твои руки, Господь,
Нет причин бояться нового штама.
Читаю «Бессонницу» Мандельштама.

Паруса тугие, море, Гомер,
Согласное движение небесных сфер…
И эти строчки, что лепятся к присловью, -
всё управляется Божьей любовью.

Ложный ущерб для души постоянство.
Брошенный волею судеб в пространство,
грохочет по рельсам порожний состав…
Ты, конечно, Осип Эмильевич, прав.

Ночь декабрьская снегом хоронится…
Отчего-то третий день бессонница.
В городской квартире – деревенская тишина,
благодатная одинокая глушина.

* Джон Мильтон. «Потерянный рай».

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.12.2021. ***
• 24.12.2021. После просмотра Судьбы человека с Борисом Корчевни
• 22.12.2021. Бессоница