Из любимых стихов. Хамис Файяд.

Стремя: литературный дневник

Файяд Хамис. «Веки и прах»(Из книги «Мосты»)


В любви


В любви, в её пунцовой глуби, мы были иноземцами:
никто нас здесь не знал, никто не спрашивал,
зачем, надолго ли безмолвье и полыханье мглы.
На улицах шла жизнь,
которой мы не замечали, -- жизнь, бунтующие струны, кости,
мы сами - белкой в колесе -
среди вощёных листьев в этой вечной буре.
Пугливая, совсем ещё дитя, - ты не разбила
наскучившую куклу.
Зачем ты мне позволила зажечь костёр твоих волос?
В те годы была пора испуга, страна испуга,
любовь испуга среди всего, что окружало нас.
В ту пору моё серце было кулаком и птицей,
желанным плодом бегства, пламенем и просто оторопью,
тёмной лаской времени,
А ты была свосем ещё дитя, пугливое и радостное,
там, среди волн,
под вечною слепою слежкой!.. Однажды ты доверчиво
уснула на моём сердце,
А позже, обняв всю твою жизнь, уснул и я.


***


Февральская симфония


Мерцали сумерки… и дул февральский ветер.
Он пел нам колыбельную, наверно…
Мы молча улыбались - и вдали
нам чудилось звучанье нежной флейты, и тени выстилали нам дорогу.
И даже листья в темноте светились, как светятся глаза твои -
рассветом любви и нежности… и волосы твои, как языки огня,
взвивались в сумрак… И я не знал ещё, что крылья птиц
порой раскалывают влажное стекло дрожащих радуг…
Нет, я просто ждал. Я просто ждал: когда же ляжет ночь,
чтоб слушать в тишине твои шаги, вернувши мне детство…
А потом, уже потом пришли к нам слёзы, и надежды,
и поцелуи, и внезапное молчанье,
бессонница, зажжённое окно, твоя улыбка -
и чёрный, ледяной февральский ветер.


И вот теперь я слышу незнакомый голос, зовущий
из глухого закоулка ночи.
Я слышу - этот голос произносит моё имя.
Я чувствую впервые тяжесть рук и ощущаю
свои потные ладони.
А сердце, круглое, плывёт в безбрежной грусти.
Куда бежать мне с чёрной ношей крови?
Куда глядеть глазам? И где моя могила?
Смертельный холод наполняет кости.
И нет тебя - лишь тени странных рыб.
И нет тебя - лишь острые кристаллы.
И не в груди, а где-то далеко изнемогает плещущее пламя.
О, одиночество, в котором бьются птицы!
И пыль. И пыль на ледяном ветру!



Другие статьи в литературном дневнике: