Улицы стекают с зеркал в потоках дождевых вопросов.
Ночь в забытом платье из тумана кружит вальс огней.
Моя тоска - не грусть, а пыль на витринах жёлтых окон,
Что стираешь рукавом, чтобы завтра вновь осела .
Всё, что было вчера — лишь такт, застывший меж сердцем и колесом.
Тишина - не покой, а отпечаток звука на стекле.
Твоё имя - не слово, а пустота, что на подушке остывшей
Хранит форму твоей головы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
