сон Дмитрий Куваев

Ночь, луна и лик мой светел.
Но один и то же сон.
Поле, рожь волнует ветер,
а во ржи стоит Кобзон.
Он играет желваками.
Ростом мал, хотя плечист.
Подпирает кулаками
торс могучий. Ну, артист!
Как живой! Я вдруг подумал,
повернулось время вспять?
Манекен из шоурума.
Монумент, ни дать ни взять.
Он меня буравит взором.
Зоб подтянут, профиль строг
и помятым "Кругозором"
пыль сбивает с двух сапог,
с двух кирзовых сапожищев.
Знамо дело, не слабак.
Прикрывает голенище
чёрный, да с отливом, фрак.
Открывает рот концертно.
Слышен лай, а может вой,
не всё понял стопроцентно.
Продолжается мол, бой.
Да и сердцу молодому
так тревожно мол, в груди,
мол, овса коню гнедому,
командиры впереди.
Крошка сын бери винтовку,
обними скорей родню,
камуфляжную толстовку
надевай и на броню.
Он умолк и стихло эхо.
Только комариный писк.
Попрощался, мол, не к спеху.
Рассветает. Солнца диск
золотит верхушки сосен.
Всё, не сплю. Ловлю зарю.
Неоконченный несносен
сон. Я завтра досмотрю.

© Copyright: Дмитрий Куваев, 2024
Свидетельство о публикации №124032306411

Другие статьи в литературном дневнике:

• 24.03.2024. сон Дмитрий Куваев