Опадает листва, шумит на пруду камыш,
режет пальцы осока, как млечный путь лунный нож.
Мне неважно кого ты хочешь и с кем ты спишь,
от кого ты уходишь, кому ты о чувствах лжёшь.
А во мне закаляется, крепнет такая сталь,
что ей можно, взмахнув рукой, распороть живот.
Мне не важно кому теперь говоришь "отстань"
и неважно, кто в диком сердце твоём живёт.
И иду я по парку, в солнце и листопад,
в море листьев, лежащих ковром на моём пути.
Обещая, что больше ни слова, ни шагу назад.
Обещая себе, что смогу тебя отпустить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
